 |
| Пабло Пикассо, "Старый гитарист", 1904, Институт искусства Чикаго |
И песня кружится, будто осенний лист.
Старик поёт себе напев усталый —
Так хочется прибавить к песне кисть!
И сделать звуки сумрачные зримыми,
извлечь на свет сокрытые слова.
Нас одиночество рисует нелюдимыми,
Но в глубине душа всегда жива.
И в этой тишине, такой ранимой,
Где сердце знает больше, чем язык,
Он говорит с душою плачем синим
И повторяет вслух ее стихи.
Не знает, где конец и где начало.
Брутальный дух накручивает нерв.
Как долго это вольное молчало,
от всех преданий жизни онемев.
Пульсирует фламенко напряжённо,
Испанский дух насыпет в рану соль.
Старик рыдает будто приглушенно,
Где счастье, где любовь, где жизнь? Лишь – боль!
И не унять извечные страдания,
Неси ему хоть сливки, хоть вино.
Любовь и кровь - с начала мироздания.
Увы, мой друг, другого не дано!..
No comments:
Post a Comment